micabezatrufada.dos

Ha sido una mañana inolvidable, como todas las que empiezan en un parque…

Pues sí señor@s otra vez en el inicio de la espiral, dando la vuelta. Y es que soy así de freak mire usted, me encanta la tipografía, la maquetación, el retoque de fotos, el acabado final y el olor de la tinta. Una recuerda la carcajada general el día que anunciando mi interés en el sector editorial, recibí con ánimo joven y positivo la sentencia de que ese siempre será un sector en crisis… diez como tú, chato, para que cese en mi empeño y me dedique a la papiroflexia.

en proceso finalista descartado recibido 

de fotos aquí

de música para las fotos aquí

-en Lluís diu que tu i jo son dos pistatxos tancants, és una metàfora, diu que… les coses són com són i que ens hem de llevar la idea que tot ha d’anar bé

-y el pistatxo?

-pensa en la vida d’un pistatxo tancat, és a dir, quin sentit té, al final no se’l menja ningú i acaba al cendrer del  bar i a les escombraries 

 (…)

-diu que ens hem d’alliberar de la idea que tenim de nosaltres mateixos, com el pistatxo, ell no ho sap que ho és, ni que se l’han de menjar, ni que després per causes genétiques no s’ha obert i tota la infraestructura de la indústria del fruit sec no li ha servit per res, i la clau per entendre-ho tot és acceptar que un pistatxo tancat té tant de sentit com un pistatxo obert

-com se diu pistatxo en català?

-festuc 

Del llibre El misteri de l’amor, de Joan Miquel Oliver. Músic, compositor i llestrista del grup Antònia Font.

A mí también me gusta dedicarle tanto tiempo a estar ausente,
pero los demás van a tomarte por altiva, así es la gente.
"Qué profundidad y qué abstracción, es ella tan interesante"
Así un millón de cosas en voz alta, dirán barbaridades,
barbaridades…

Tímidos del mundo uníos,
un poquito de concentración…
uníos

Tímidos. Sr. Chinarro. Ronroneo.  

La Resistencia también es genial…

Primero música, Sr. Chinarro "Ronroneo".

Y segundo, la primera entrega del absurdo cuento, si no pasa habrá que imaginarlo o por_entregas.doc.

Hay una soledad palpable por toda la casa. Esta enganchada a las paredes, se mueve lenta y pesadamente como una masa transparente por todo el ambiente, por el aire, las tuberías y los cables. Mece la ropa en la terraza y llena de silencio los sábados por la mañana. Esta en la incomunicación, en el ruido de pasos en el pasillo, detrás de la puerta del comedor.

Esta en la ropa y en el olor a nicotina impregnado en las cortinas. En los platos de la cena olvidados en la pica, en el descuido, la música, los libros, los cómics y el teléfono mudo de ruidos. Añora la risa, el café y el porro compartido. No tener que ir a trabajar y desayunar dos veces todavía con el pijama. Una soledad que no sabe que nombre llamar porque no se quiere compartir.

Hay penas que son caprichos del alma, la literatura esta llena de ejemplos.

Despertarse sudando en la cama, con un dolor entre las piernas, dolor reconocible de todos los meses. Despertarse cuando estas empujando con tu cabeza la almohada hacia el suelo. Y pensar tiene que caer pero no puedo utilizar las manos y despertarte preguntándote qué estas haciendo… y por qué tu cabeza esta casi tocando el suelo.
En ritual casi mecánico, calentar café, hacer dos tostadas con mantequilla y encender la radio. Mirar hacia el infinito hasta que tu mente por fin se haya liberado de esa ansiedad que supone el hecho de tirar la almohada al suelo sin usar las manos. Ducharme y dejar que el agua caliente chafe mi flequillo y remoje mis pestañas. Salir a la calle y recibir como una bofetada el día gris y lo adoquines mojados, entrar en una realidad febril, conectar el ipod, meter la manos en los bolsillos del abrigo gris y soplar el flequillo hacia un lado.

Andar, es otro día. 

Otro Untitled.

Un poco tarde para crónicas y la verdad que el viaje fue bien raro, no por ello menos divertido. Londres es enormemente grande y bastante caro, pero bueno, lo que son las pintas están bastante bien de precio y la comida, pues la verdad que no comí mucho… jajajaja pero acabe un pelín harta del sandwich de pollo con patatas fritas (super grandes) y no, no comí fish and chips ni comida hindú, ni oriental... Los londinenses bebiendo son como los vascos, cualquiera les sigue… o sea me emborrache practicamente todas las noches, cosa que facilito bastante la comunicación con ellos.

Big Ben bajo la lluvia (cómo no) Piccadilly Circus, Covent Garden, Trafalgar Square, London Eye… una noche muy rara en el Soho donde conocí una italiana muy interesante que llevaba una camiseta "Antifa" y hablaba espanyol… Concierto de Electrelane, el mercadillo de Camden, descubriendo el iphone, subirme en la planta de arriba de los autobuses y manejar un volante imaginario, lluvia, risas, gente interesante otras que no tanto, dibujos, música, dulces muy ricos, retrasos de avión y otras muchas cosas.

Y me deje algo en Londres… pero en Barcelona lo volví a recuperar, aunque de otra forma.

Tanto tiempo sin postear nada y ahora que no tengo internet en casa, me entran ganas. Y aprovecho, pués, aunque este en el curro.

Hace tiempo (no tanto) unos post más abajo hablaba de cambios y más cambios. Aunque duros nunca fueron demasiados para mi inquietas virutas, que con la fluidez de una canción pop (¿porque no? "verso - estribillo - verso", ejecutada de un modo sencillo, melódico, pegadizo, y normalmente asimilable -según la Wikipedia-) se movieron sin desfallecer en las garras de un presente que se mostraba ‘lletraferit’, melancólico, triste y a veces aburrido… girando en esperial buscando el inicio de la misma, en vueltas de 180º donde en algunos puntos convergen ideas, recuerdos… tachón en la libreta mental, marco el punto para no olvidarlo y vuelvo a empezar el giro…

…y el giro, trae lo mejor, el estribillo repetido una y mil veces… pa-pa-pa-pa-pa

Y así con ganas de volver a coger el blog, en próximas entregas "Crónicas de Londres".

Actualizado también: http://www.fotolog.com/trufinikond50/